Tout me semble futile au fond du lit, à des heures improbables, quand tu dors auprès de moi. Je ne me lasse pas de ta respiration en déroute et de tes soupirs d'enfant, tout sourire aux lèvres, coin de bouche amusée, à vendre père et mère pour que tes yeux s'ouvrent et qu'on se croise dans le noir, pour ajouter encore un peu plus de douceur à l'amalgame de nos deux corps, somnolents, somnolents. 

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J'écrirai les pires sornettes pour te faire manger mes couleuvres. J'épuiserai chacun de mes soupirs gantelés de tendresse à te faire mourir au bord de mes lèvres car il n'y de sens qu'à la charnière où les sens se révèlent, s'entrelacent pour se lasser, s'agacer à s'aimer. Je voudrais t'éprouver, te subir, te souffrir, te goûter, te sentir. Plus que tout ça. Il n'y a d'entrave qu'à l'adresse de ton hésitation.

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Je n'ai pas fini de me gausser des grandes gueules, à la verve vive certes, mais à la sagacité douteuse.
ça bafouille, ça jojote, ça se gonfle et ça expire d'inanité. Je n'ai pas le cerveau pratique, mais j'ai la patience fugace. Putin, ce que le monde m'ennuie parfois.

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