C’était pas feint, ma surprise. L’amalgame de nos deux corps sur ce sofa moelleux qui s’enfonce, ta peau sombre et brulante,  moi blanche à pâlir, diaphane. La confusion de nos étreintes féroces, ça a ce gout d’inconnu, de sexe et de violence. Les dessins sur le dessus de ta peau jusqu’au tréfonds, et les marques, les plaies cuisantes sur ton corps, ça a fait tressaillir mes yeux. Mes yeux de gosse.

On s’est pas embarrassés de prétextes, on s’est pas embrouillés de non dits, on a cuisiné le dessert comme des grands, avec cette troublante sincérité. Simplicité. On a fait notre cuisine, notre tambouille, notre mélange de nous, et puis c’est tout. On a gouté ce que ça donnerait, on a joui de cette saveur inopportune, on s’est délecté en temps et en heure des instants. On s’est regardé au fond, dans les abimes, dedans de toi, dedans de moi, là où faut pas jeter les yeux, et nous, un peu cinglés, on s’est pas lâché du regard, pas une seconde.