Ça me prend à la gorge et me fait suffoquer, autant d’audace. Les mots manquent beaucoup trop souvent à l’oral, ils restent coincés dans la gorge ou alors on ne leur laisse pas l’instant magique de lucidité et de vraisemblance.  On jacte à longueur de temps en restant dans le superficiel, sans jamais aborder de sujets véraces sur soi-même, sans jamais se faire entendre ou voir de l’autre. J’ai comme un blocage à l’expression, à la naissance même de la parole, quand il s’agit de parler de moi, sous l’épiderme. Je monte en température tout en évitant avec humour, cynisme voire autodérision les questions ou sujets qui me gênent. J’ai toujours été bien plus pudique des mots que des vêtements. Les mots, les écrits surtout, sont d’une véracité sans égale mesure, peu importe qu’on invente ou que l’on mente par la plume, il reste cette lecture en filigrane transparente et perméable. Il suffit simplement d’un peu d’audace et d’intelligence, ou même de l’instinct, pour lire sans détours les tréfonds de l’âme. Cela reste des suppositions, tout de même, une théorie de plus. Je suis pudique des mots, de ce que je suis, de mes travers, mes erreurs, de ma violence. C’est une mise à nu qui me rend agressive, sauvage. Tout ce qui se passe sur la peau m’amuse et m’indiffère, tout ce qui dépasse la charnière et s’aventure sous la peau me heurte, me commotionne.

Je suis en colère des mots des autres.
Je me croyais à l’abri, au moins suffisamment pour la traversée.