La mémoire. Et les pédales.

Qui se sont emmêlées.  D’un commun édifice.

Il y a des tornades et des cassages de gueules sur les pavés.

Les châteaux de cartes qui s’envolent.

Et s’il n’y a plus de cartes à jouer...

On ne parie sur rien.

Juste un peu d’adrénaline, aux abords des fenêtres, le soir, en rentrant, pour se renflouer. 

Je l’ai vu l’autre jour. Elle grattait la croute à son genou. Sans faire attention, à ses doigts, au sang qui glissaient dessus parce qu’elle arrachait tout sur son passage. Elle avait la tête un peu ailleurs. Peut-être avait elle déjà dépassé, les nuages, les avions, les étoiles, les planètes.  Ses yeux ne me répondaient plus.
Jusqu'à ce qu'elle revienne brutalement à notre réalité.  On aurait dit qu’une secousse, imperceptible, l’avait ébranlé sous la surface.  Elle a regardé ses ongles, incrédule. Elle a examiné sa peau et les petites gouttes de sang comme on regarde les fourmis, tout gosse, avant de les écrabouiller. Mais elle n’a rien fait. Rien écrabouiller. Elle s’est contentée d’essuyer ses mains tachées sur son tee shirt, de sortir son paquet de clopes, et de s’en griller une.   Et puis, elle est repartie avec la fumée, en volutes de pensées.

Moi, je suis restée, là, à contempler le vide entre nous... Et le retour du beau temps.

Pix : www.petergyorffy.com

Des miettes.
Des miettes de quoi ?